Évora antiga
Saturday, January 09, 2010
Saturday, September 19, 2009
Tuesday, September 01, 2009
Alto de S. Bento – Évora
Sítio de um povoado pré-histórico, ocupado, provavelmente, desde os finais do VI milénio antes de Cristo e os inícios do V, período em que se pensa ter ocorrido a transição das últimas sociedades de caçadores-recolectores para as primeiras sociedades agrícolas e pastoris.
Um ex libris da cidade, pela vista magnífica que oferece ao visitante, pensamos que esteja fora da jurisdição da CME, tal o estado de degradação a que foi votado.
Provavelmente os “homens da autarquia” não se afoitam por aquelas bandas, pois consta que quem ali manda são meia dúzia de bandoleiros, descendentes do Geraldo (o Pavor têm-no eles).
Um ex libris da cidade, pela vista magnífica que oferece ao visitante, pensamos que esteja fora da jurisdição da CME, tal o estado de degradação a que foi votado.
Provavelmente os “homens da autarquia” não se afoitam por aquelas bandas, pois consta que quem ali manda são meia dúzia de bandoleiros, descendentes do Geraldo (o Pavor têm-no eles).
Sunday, August 30, 2009
Saturday, August 29, 2009
Uma verdadeira mãe ou um caso de adopção canina…
Quem não ouviu já contar dezenas de histórias sobre factos quase inverosímeis passados com animais que, muitas vezes, em atitudes de grande altruísmo, superam o comportamento dos humanos (infelizmente muitos destes nunca aprenderam o sentido dessa palavra com nobre significado).
Pois esta é uma dessas estórias, entre tantas outras que se contam, com a particularidade de ser verdadeira e de nos dar uma lição de grande amor maternal – que também existe entre os animais, embora muitos insistam que se trata de mero instinto, esse enlevo de sentimento que nos admira e comove.
Faz muitos anos, um meu vizinho era dono de dois cães rafeiros que lhe guardavam a casa e uma quinta de dia e de noite.
O cão chamava-lhe Jack e a cadela que tratava por Mina.
O Jack já era entrado na idade e a cadela Mina ainda quase cachorra, não se entendiam de modo algum, sendo as desavenças exacerbadas à hora a que a comida caía nos pratos; os rosnares e lances de olhar de desconfiança eram mútuos, aplicando-se-lhes, no caso em questão, o velho ditado: “o que é do meu vizinho é sempre melhor do que o que é meu”.
As meças de patas por vezes terminavam em ferozes brigas com encontrões e algumas dentadas pelo meio, apenas tendo fim com a intervenção de uma mangueira que o dono também utilizava para regar a horta.
Mas bastava a mais pequena lufada de ar fresco, transportando algumas moléculas anunciadoras do cio da Mina, estimular as ventas do Jack, aí se metamorfoseava ele no cão mais dócil e meigo…, o constante companheiro…, um “eterno” e galante namorado. A comida e a água ficavam nos pratos, pois, ao bom do Jack, as vinte e quatro horas do dia não chegavam para cumprir os rituais da corte, quanto mais para ter tempo para se alimentar.
Uma vez ainda conseguiu traduzir a sua prole em seis lindos cachorrinhos que a Mina pariu num tórrido dia de Agosto. Não cheguei a vê-los crescer, pois o dono foi dando um a um, a vizinhos e amigos de outras quintas.
Não mais o Jack se multiplicou, pois a velhice canina também não perdoa e os galanteios e ladradelas de amor ficaram por isso mesmo: uns encostos de cabeça e umas quantas tentativas frustradas de se suster nas patas traseiras sobre o dorso da Mina. E assim…, já em idade muito avançada o Jack entregou-se nas mãos do criador de todos os cães.
Apesar dos desentendimentos frequentes, a cadela Mina soube o significado da palavra solidão (canina). Era vista ora farejando os carreiros da quinta, onde ainda estava activo o cheiro do seu companheiro, ora estando deitada junto à casota que pertencera ao Jack, com olhar triste e taciturno.
Mas um belo dia, para minha surpresa, vi chegar uma carrinha que estacionou junto ao portão da quinta e de onde foi tirada uma caixa que transportava um cachorrinho com focinho de tenra idade e olhar desconfiado, tremelicando desde as orelhas, por sinal bem bonitas e vistosas, até à ponta do rabo que era branca. Simpatizei de imediato com o pequeno bicho, pensando logo de seguida para com os meus botões: -pobre cachorrinho… vais ter uma dura prova de vida na companhia da cadela Mina – sabendo eu da sua irascibilidade e mau génio para com o velho Jack. Nesse dia não vi mais o novo inquilino da quinta, pois o meu vizinho pô-lo a recato dentro da habitação, receoso, com certeza, de uma reacção perigosa da Mina. Esta, durante o resto do dia e pela noite fora, não arredou pé da porta da casa, que foi farejada com insistência e obstinação nas mais pequenas frestas onde podia encostar as narinas.
Na manhã seguinte acordei tarde, pois tinha estado entretido até altas horas, ora a ler, ora a espreitar os movimentos da cadela no pátio da casa, que se avistava nitidamente da janela do meu quarto, ainda por cima iluminado aquele por um forte luar, manifestando a Mina forte desassossego, pois cheirava a presença do cachorrinho dentro de casa. Assim, os meus primeiros movimentos, ainda debaixo do efeito do final do sono, foram para me dirigir ao posto de observação dos meus aposentos, confesso que impelido pela curiosidade de saber notícias do pequeno cachorro, do qual ainda nem sabia o nome, ou sequer se o tinha.
Digo-vos, custou-me perceber o que os meus olhos, ainda ensonados, viram: o dono da quinta já tinha substituído o nome do Jack numa das casotas de madeira, onde podia ler-se agora o nome de Faísca.
A cadela Mina lá estava deitada sob a sombra da alpendorada do pátio… e debruçado sobre a sua barriga chupava deliciado o pequeno Faísca!
AC
Pois esta é uma dessas estórias, entre tantas outras que se contam, com a particularidade de ser verdadeira e de nos dar uma lição de grande amor maternal – que também existe entre os animais, embora muitos insistam que se trata de mero instinto, esse enlevo de sentimento que nos admira e comove.
Faz muitos anos, um meu vizinho era dono de dois cães rafeiros que lhe guardavam a casa e uma quinta de dia e de noite.
O cão chamava-lhe Jack e a cadela que tratava por Mina.
O Jack já era entrado na idade e a cadela Mina ainda quase cachorra, não se entendiam de modo algum, sendo as desavenças exacerbadas à hora a que a comida caía nos pratos; os rosnares e lances de olhar de desconfiança eram mútuos, aplicando-se-lhes, no caso em questão, o velho ditado: “o que é do meu vizinho é sempre melhor do que o que é meu”.
As meças de patas por vezes terminavam em ferozes brigas com encontrões e algumas dentadas pelo meio, apenas tendo fim com a intervenção de uma mangueira que o dono também utilizava para regar a horta.
Mas bastava a mais pequena lufada de ar fresco, transportando algumas moléculas anunciadoras do cio da Mina, estimular as ventas do Jack, aí se metamorfoseava ele no cão mais dócil e meigo…, o constante companheiro…, um “eterno” e galante namorado. A comida e a água ficavam nos pratos, pois, ao bom do Jack, as vinte e quatro horas do dia não chegavam para cumprir os rituais da corte, quanto mais para ter tempo para se alimentar.
Uma vez ainda conseguiu traduzir a sua prole em seis lindos cachorrinhos que a Mina pariu num tórrido dia de Agosto. Não cheguei a vê-los crescer, pois o dono foi dando um a um, a vizinhos e amigos de outras quintas.
Não mais o Jack se multiplicou, pois a velhice canina também não perdoa e os galanteios e ladradelas de amor ficaram por isso mesmo: uns encostos de cabeça e umas quantas tentativas frustradas de se suster nas patas traseiras sobre o dorso da Mina. E assim…, já em idade muito avançada o Jack entregou-se nas mãos do criador de todos os cães.
Apesar dos desentendimentos frequentes, a cadela Mina soube o significado da palavra solidão (canina). Era vista ora farejando os carreiros da quinta, onde ainda estava activo o cheiro do seu companheiro, ora estando deitada junto à casota que pertencera ao Jack, com olhar triste e taciturno.
Mas um belo dia, para minha surpresa, vi chegar uma carrinha que estacionou junto ao portão da quinta e de onde foi tirada uma caixa que transportava um cachorrinho com focinho de tenra idade e olhar desconfiado, tremelicando desde as orelhas, por sinal bem bonitas e vistosas, até à ponta do rabo que era branca. Simpatizei de imediato com o pequeno bicho, pensando logo de seguida para com os meus botões: -pobre cachorrinho… vais ter uma dura prova de vida na companhia da cadela Mina – sabendo eu da sua irascibilidade e mau génio para com o velho Jack. Nesse dia não vi mais o novo inquilino da quinta, pois o meu vizinho pô-lo a recato dentro da habitação, receoso, com certeza, de uma reacção perigosa da Mina. Esta, durante o resto do dia e pela noite fora, não arredou pé da porta da casa, que foi farejada com insistência e obstinação nas mais pequenas frestas onde podia encostar as narinas.
Na manhã seguinte acordei tarde, pois tinha estado entretido até altas horas, ora a ler, ora a espreitar os movimentos da cadela no pátio da casa, que se avistava nitidamente da janela do meu quarto, ainda por cima iluminado aquele por um forte luar, manifestando a Mina forte desassossego, pois cheirava a presença do cachorrinho dentro de casa. Assim, os meus primeiros movimentos, ainda debaixo do efeito do final do sono, foram para me dirigir ao posto de observação dos meus aposentos, confesso que impelido pela curiosidade de saber notícias do pequeno cachorro, do qual ainda nem sabia o nome, ou sequer se o tinha.
Digo-vos, custou-me perceber o que os meus olhos, ainda ensonados, viram: o dono da quinta já tinha substituído o nome do Jack numa das casotas de madeira, onde podia ler-se agora o nome de Faísca.
A cadela Mina lá estava deitada sob a sombra da alpendorada do pátio… e debruçado sobre a sua barriga chupava deliciado o pequeno Faísca!
AC
Sunday, August 02, 2009
Tuesday, June 30, 2009
Friday, June 26, 2009
Saturday, June 20, 2009
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Tuesday, May 19, 2009
Sunday, May 17, 2009
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Saturday, April 18, 2009
Monday, December 22, 2008
ADEUS PAI NATAL...
texto: Luis Galhardas
ilustração: Paula Costa
“...Mas o melhor do mundo são as crianças,...” (Fernando Pessoa: poema Liberdade).
Nesta época do ano recordo sempre aquele ambiente caloroso de casa de meus avós maternos, onde fui criado.
Havia sempre muita gente. Netos eram uma catrefada deles.
Depois chegavam outros familiares e amigos que vinham passar a consoada connosco.
Na cozinha havia uma grande chaminé, sempre abastecida de gigantesco madeiro que ardia durante todo o Inverno.
Era um dos meus locais preferidos nas horas de lazer daqueles dias frios, aproveitando para ir depenicando nas batatas que a nossa cozinheira ia fritando. Por vezes resmungava: «tal não está, não dou batatas fritadas!».
Foi nessa chaminé, enorme para um pequeno catraio, que dei conta da existência do Natal, palavra que jamais deixei de associar a brinquedos, e do seu actor principal, o Pai Natal, homem de compridas barbas brancas, trajado de vermelho, vindo não se sabia bem de onde.
Pela grande chaminé descia nas noites de Natal, de saco cheio, com algumas prendas que eram nossas, depositadas, no silêncio da madrugada, numa árvore decorada para o efeito, desde há muitos dias à espera.
Por vezes perdia-me em conjecturas, olhando para o cimo daquela grande “torre”, imaginando como conseguia descer o velho homem chaminé abaixo, mesmo por cima do lume, sem se queimar!
E intrigava-me, também, como era possível o idoso personagem, naquelas noites frias e escuras como breu, dar a volta ao mundo, entrando em todas as casas onde havia crianças, a deixar as suas oferendas de Natal.
Lembro-me de ter posto essa questão a meu avô que, sabiamente, me respondeu sem pestanejar: «ele tem muitos ajudantes!».
Foram-se passando os anos. Entrei para a escola.
Aprendi a ler rapidamente, mas a escrever foi o cabo dos trabalhos, pois também tive que aprender a fazê-lo com a mão direita. Felizmente a tempo de redigir a minha lista de desejos para enviar ao Pai Natal.
Aproximava-se mais uma época natalícia, começando a imaginação da criançada a labutar afanosamente sobre as surpresas com que seria contemplado cada um, na tão desejada noite de Natal.
Numa dessas conversas de escola o meu amigo Tricas, a quem ainda não ouvira formular qualquer petição, largou uma tirada que me deixou atordoado como gato caído dentro de água: «isso do Pai Natal que vocês para aí estão a falar é uma grande treta!... o Pai Natal a minha casa nunca vai, simplesmente porque não existe... não passa tudo de uma grande mentira que vos pregam».
«Irá a tua casa porque és neto da professora da escola?»- perguntou-me com desplante.
E continuou, arrasador: «quem oferece os presentes são os nossos pais…, se têm dinheiro para os comprar«.
O Pai Natal não dá nada, pelo menos a mim, que aos meus pais não lhes sobra dinheiro para brinquedos.
Eu olhava o Tricas de olhos esbugalhados, incrédulo na foiteza com que ele desafiava o velho mito.
Mesmo sendo o meu maior amigo apeteceu-me bater-lhe, furioso com a afronta dirigida a tão simpática figura do meu pequeno mundo.
Fugi do grupo, corri para casa e meti-me no canto da chaminé, pensativo: -se era verdade que o Tricas não recebia presentes, então tinha que tirar as coisas a limpo.
Naquela noite de 24 de Dezembro fui com ela fisgada para a cama.
Como era hábito, a nossa Joana foi-me deitar e ajudar nas orações da noite que eu nunca sabia de cor.
Enfiei-me de seguida nos lençóis e apagou-se a luz.
O meu quarto tinha uma janela grande que dava para a marquise, dependência da casa que nessa época festiva era cenário do Presépio e da árvore de Natal.
Tinha, assim, um belo posto de observação nocturna.
O propósito de comprovar o que o Tricas me contara provocara em mim grande espertina. Fiquei atento ao menor ruído nas imediações, se bem que prejudicada a minha audição pelo ressonar trovejante de meu avô, dormindo no quarto ao lado.
Ouvi o relógio da “casa de jantar” bater as onze horas. O meu irmão, na sua cama, dormia, desconhecendo o meu plano.
Mas eis que ouvi accionar o trinco da porta da marquise, e passos cautelosos, de um lado para o outro, denunciaram-me a presença de alguém.
De um pulo saltei da cama e estava no meu observatório.
Na marquise, com a iluminação de Natal, parecia dia.
Os meus pais e minha avó, atarefados a colocar cuidadosamente prendas e chocolates na árvore de Natal, não deram pela presença de um pequeno espião empoleirado na janela do quarto dos miúdos.
Ali estava a concertina que tinha pedido ao Pai Natal... e uma camioneta igual à da carreira...
A visão, à socapa, daquelas pequenas maravilhas cegara-me momentaneamente.
Mas logo de seguida ouvi a voz do Tricas gritar: «o Pai Natal a minha casa nunca vai!».
“...Mas o melhor do mundo são as crianças,...” (Fernando Pessoa: poema Liberdade).
Nesta época do ano recordo sempre aquele ambiente caloroso de casa de meus avós maternos, onde fui criado.
Havia sempre muita gente. Netos eram uma catrefada deles.
Depois chegavam outros familiares e amigos que vinham passar a consoada connosco.
Na cozinha havia uma grande chaminé, sempre abastecida de gigantesco madeiro que ardia durante todo o Inverno.
Era um dos meus locais preferidos nas horas de lazer daqueles dias frios, aproveitando para ir depenicando nas batatas que a nossa cozinheira ia fritando. Por vezes resmungava: «tal não está, não dou batatas fritadas!».
Foi nessa chaminé, enorme para um pequeno catraio, que dei conta da existência do Natal, palavra que jamais deixei de associar a brinquedos, e do seu actor principal, o Pai Natal, homem de compridas barbas brancas, trajado de vermelho, vindo não se sabia bem de onde.
Pela grande chaminé descia nas noites de Natal, de saco cheio, com algumas prendas que eram nossas, depositadas, no silêncio da madrugada, numa árvore decorada para o efeito, desde há muitos dias à espera.
Por vezes perdia-me em conjecturas, olhando para o cimo daquela grande “torre”, imaginando como conseguia descer o velho homem chaminé abaixo, mesmo por cima do lume, sem se queimar!
E intrigava-me, também, como era possível o idoso personagem, naquelas noites frias e escuras como breu, dar a volta ao mundo, entrando em todas as casas onde havia crianças, a deixar as suas oferendas de Natal.
Lembro-me de ter posto essa questão a meu avô que, sabiamente, me respondeu sem pestanejar: «ele tem muitos ajudantes!».
Foram-se passando os anos. Entrei para a escola.
Aprendi a ler rapidamente, mas a escrever foi o cabo dos trabalhos, pois também tive que aprender a fazê-lo com a mão direita. Felizmente a tempo de redigir a minha lista de desejos para enviar ao Pai Natal.
Aproximava-se mais uma época natalícia, começando a imaginação da criançada a labutar afanosamente sobre as surpresas com que seria contemplado cada um, na tão desejada noite de Natal.
Numa dessas conversas de escola o meu amigo Tricas, a quem ainda não ouvira formular qualquer petição, largou uma tirada que me deixou atordoado como gato caído dentro de água: «isso do Pai Natal que vocês para aí estão a falar é uma grande treta!... o Pai Natal a minha casa nunca vai, simplesmente porque não existe... não passa tudo de uma grande mentira que vos pregam».
«Irá a tua casa porque és neto da professora da escola?»- perguntou-me com desplante.
E continuou, arrasador: «quem oferece os presentes são os nossos pais…, se têm dinheiro para os comprar«.
O Pai Natal não dá nada, pelo menos a mim, que aos meus pais não lhes sobra dinheiro para brinquedos.
Eu olhava o Tricas de olhos esbugalhados, incrédulo na foiteza com que ele desafiava o velho mito.
Mesmo sendo o meu maior amigo apeteceu-me bater-lhe, furioso com a afronta dirigida a tão simpática figura do meu pequeno mundo.
Fugi do grupo, corri para casa e meti-me no canto da chaminé, pensativo: -se era verdade que o Tricas não recebia presentes, então tinha que tirar as coisas a limpo.
Naquela noite de 24 de Dezembro fui com ela fisgada para a cama.
Como era hábito, a nossa Joana foi-me deitar e ajudar nas orações da noite que eu nunca sabia de cor.
Enfiei-me de seguida nos lençóis e apagou-se a luz.
O meu quarto tinha uma janela grande que dava para a marquise, dependência da casa que nessa época festiva era cenário do Presépio e da árvore de Natal.
Tinha, assim, um belo posto de observação nocturna.
O propósito de comprovar o que o Tricas me contara provocara em mim grande espertina. Fiquei atento ao menor ruído nas imediações, se bem que prejudicada a minha audição pelo ressonar trovejante de meu avô, dormindo no quarto ao lado.
Ouvi o relógio da “casa de jantar” bater as onze horas. O meu irmão, na sua cama, dormia, desconhecendo o meu plano.
Mas eis que ouvi accionar o trinco da porta da marquise, e passos cautelosos, de um lado para o outro, denunciaram-me a presença de alguém.
De um pulo saltei da cama e estava no meu observatório.
Na marquise, com a iluminação de Natal, parecia dia.
Os meus pais e minha avó, atarefados a colocar cuidadosamente prendas e chocolates na árvore de Natal, não deram pela presença de um pequeno espião empoleirado na janela do quarto dos miúdos.
Ali estava a concertina que tinha pedido ao Pai Natal... e uma camioneta igual à da carreira...
A visão, à socapa, daquelas pequenas maravilhas cegara-me momentaneamente.
Mas logo de seguida ouvi a voz do Tricas gritar: «o Pai Natal a minha casa nunca vai!».
Sunday, September 28, 2008
Uma mota endiabrada
texto:Luis Galhardas
ilustração: Paula Costa
Nesse dia 30 de Agosto Manuel Braga completava dezasseis anos.
Filho de um rico proprietário, que mais rico ficara quando lhe saíra a sorte grande de treze contos, no ano de 1913, não dera ainda por qualquer obstáculo na vida.
Nascera rico e, como era óbvio, tinha vida de rico.
Menino predilecto de Francisco Braga a quem não dera preocupações que não fossem as próprias do desenrolar da mocidade, fizera a instrução primária com brio e desenvoltura invulgares.
De tal modo que aos doze anos estava à frente da complexa escrita dos negócios familiares.
Não se colhia um quilo de uvas, laranjas, ou azeitonas que não fosse devidamente registado; nem saco de farinha da moagem, ou garrafão de azeite do lagar que não lhe passasse pela ponta do lápis.
O pai, babado com as qualidades do pequeno Manuel, presenteara-o com a primeira bicicleta que a vila vira chegar.
Fora no dia dos seus treze anos. O pai chamara-o ao escritório para que assumasse à janela de sacada, a alguém que o perguntava.
Encostada ao banco da rua, em frente à casa, estava a realidade de um sonho que se repetira muitas noites desde que desejara ter uma bicicleta.
Volvidos três anos, já um homem, achou que era altura de dar descanso às pernas.
Tinha lido nos jornais as últimas sobre um novo modelo de mota, de uma marca inglesa, que lhe ficara debaixo de olho.
Voltara a sonhar: o grande farol dianteiro, o imponente guiador em cromado, o selim em cabedal..., enfim, uma verdadeira máquina.
O cabo dos trabalhos é que ouvira o pai, por diversas vezes, vociferar contra um desnorteado de uma terra vizinha, que andando de amores com uma rapariga da terra, ali se deslocava em mota ruidosa a que imprimia uma gáspia desmesurada, sobressaltando a povoação.
A medo, deixara aproximar a data natalícia para ganhar coragem que bastasse, apoiada no evento.
Conversa feita um mês antes do aniversário, em dia de boa catadura do pai Francisco, os seus receios eram infundados.
«E se tivesse pedido duas…, porque não?»
«Que não estava já em idade de pedalar!»
Assim, em vésperas de dia de anos, chegava uma mota de marcaTriumph à pacata vila alentejana.
À porta da família Braga juntaram-se os curiosos habituais do burgo, mirando, alguns pela primeira vez, um veículo motorizado de duas rodas.
O pai, ainda ontem crítico acérrimo do tal pinga amor, encorajava agora o filho para uma volta experimental. «Que ruído todos os motores faziam; e quem não quisesse ouvir que se metesse em casa e fechasse as janelas.»
Manuel, já instalado em posição de condução e catapultado para a ribalta das atenções, sorriso de orelha a orelha e peito inchado, deu ao pedal do motor de arranque, com precisão inesperada, e partiu.
Sucediam-se as voltas ruidosas à vila, com passagem obrigatória pela Rua do Caminho da Fonte, onde a assistência que ali se reunira o via passar com estupefacção.
E não havia meio de parar!
Percebida inicialmente a insistência pelo gozo e novidade, aproximava-se a hora do almoço, o que não parecia desmotivar o compenetrado condutor.
Tomou-lhe o gosto…, diziam uns; anda a armar-se…, diziam outros, entre dentes.
Aos apelos do pai para que encostasse respondia com um abanar de cabeça e palavras inaudíveis, perdidas entre os roncos do motor.
Neste vai vem sem fim passou horas a fio, tarde dentro, guiando a sua mota Triumph, novo modelo da marca inglesa.
Por fim surgiu a pé, rua acima, esfalfado e embezerrado, “assento” amassado de tanto trepidar, empurrando com esforço o novo modelo da marca Triumph, agora com o dobro do peso.
À sequência interminável de perguntas do pai, esclareceu irritado:
-Tive que andar até lhe gastar a gasolina toda…, não faço ideia de como se pára o raio da mota!!!
Filho de um rico proprietário, que mais rico ficara quando lhe saíra a sorte grande de treze contos, no ano de 1913, não dera ainda por qualquer obstáculo na vida.
Nascera rico e, como era óbvio, tinha vida de rico.
Menino predilecto de Francisco Braga a quem não dera preocupações que não fossem as próprias do desenrolar da mocidade, fizera a instrução primária com brio e desenvoltura invulgares.
De tal modo que aos doze anos estava à frente da complexa escrita dos negócios familiares.
Não se colhia um quilo de uvas, laranjas, ou azeitonas que não fosse devidamente registado; nem saco de farinha da moagem, ou garrafão de azeite do lagar que não lhe passasse pela ponta do lápis.
O pai, babado com as qualidades do pequeno Manuel, presenteara-o com a primeira bicicleta que a vila vira chegar.
Fora no dia dos seus treze anos. O pai chamara-o ao escritório para que assumasse à janela de sacada, a alguém que o perguntava.
Encostada ao banco da rua, em frente à casa, estava a realidade de um sonho que se repetira muitas noites desde que desejara ter uma bicicleta.
Volvidos três anos, já um homem, achou que era altura de dar descanso às pernas.
Tinha lido nos jornais as últimas sobre um novo modelo de mota, de uma marca inglesa, que lhe ficara debaixo de olho.
Voltara a sonhar: o grande farol dianteiro, o imponente guiador em cromado, o selim em cabedal..., enfim, uma verdadeira máquina.
O cabo dos trabalhos é que ouvira o pai, por diversas vezes, vociferar contra um desnorteado de uma terra vizinha, que andando de amores com uma rapariga da terra, ali se deslocava em mota ruidosa a que imprimia uma gáspia desmesurada, sobressaltando a povoação.
A medo, deixara aproximar a data natalícia para ganhar coragem que bastasse, apoiada no evento.
Conversa feita um mês antes do aniversário, em dia de boa catadura do pai Francisco, os seus receios eram infundados.
«E se tivesse pedido duas…, porque não?»
«Que não estava já em idade de pedalar!»
Assim, em vésperas de dia de anos, chegava uma mota de marcaTriumph à pacata vila alentejana.
À porta da família Braga juntaram-se os curiosos habituais do burgo, mirando, alguns pela primeira vez, um veículo motorizado de duas rodas.
O pai, ainda ontem crítico acérrimo do tal pinga amor, encorajava agora o filho para uma volta experimental. «Que ruído todos os motores faziam; e quem não quisesse ouvir que se metesse em casa e fechasse as janelas.»
Manuel, já instalado em posição de condução e catapultado para a ribalta das atenções, sorriso de orelha a orelha e peito inchado, deu ao pedal do motor de arranque, com precisão inesperada, e partiu.
Sucediam-se as voltas ruidosas à vila, com passagem obrigatória pela Rua do Caminho da Fonte, onde a assistência que ali se reunira o via passar com estupefacção.
E não havia meio de parar!
Percebida inicialmente a insistência pelo gozo e novidade, aproximava-se a hora do almoço, o que não parecia desmotivar o compenetrado condutor.
Tomou-lhe o gosto…, diziam uns; anda a armar-se…, diziam outros, entre dentes.
Aos apelos do pai para que encostasse respondia com um abanar de cabeça e palavras inaudíveis, perdidas entre os roncos do motor.
Neste vai vem sem fim passou horas a fio, tarde dentro, guiando a sua mota Triumph, novo modelo da marca inglesa.
Por fim surgiu a pé, rua acima, esfalfado e embezerrado, “assento” amassado de tanto trepidar, empurrando com esforço o novo modelo da marca Triumph, agora com o dobro do peso.
À sequência interminável de perguntas do pai, esclareceu irritado:
-Tive que andar até lhe gastar a gasolina toda…, não faço ideia de como se pára o raio da mota!!!
Friday, September 26, 2008
Sunday, September 21, 2008
Monday, August 25, 2008
Saturday, August 23, 2008
Wednesday, July 30, 2008
Paisagem...
Texto:Luis Galhardas
Ilustração: Paula Costa
O Alentejo escalda como nunca.
O ar quente seca gargantas já desabituadas destas temperaturas e os grilos nas tocas emudecem esperando, em vão, dias mais amenos.
Uma máquina agrícola corta um trigo pouco promissor, lançando à sua volta uma poeirada de palha solta.
A erva de há poucos dias deu lugar a pasto seco que cobre de amarelo tórrido a planura ondulada, exibindo à memória telas de Van Gogh.
Animais arrastam-se penosamente procurando uma fonte, uma sombra que os ajude a transpor a barreira de mais um dia.
Um cão vigia de longe, com um palmo de língua de fora.
Do moiral nem sinais, que não há chapéu que pare este sol abrasador.
“Venham bulir neste Alentejo que destila fogo, um dia que seja!”
Mais além a miragem de um oásis. Uma horta, um milagre na charneca ardente, onde o verde faz lembrar outra estação, palácio da passarada que depois de depenicar na fruta aproveita para se refazer da calma.
Junto a um poço dois miúdos, perdidos nesse espaço imenso, chapinham com entusiasmo no caldo que preenche o bebedoiro do gado. Aproximo-me. Riem-se, divertidos, não me sentem chegar.
Gozo também a brincadeira de atirarem água um ao outro, corpos nus despedindo gargalhadas de prazer. Hesito em anunciar a minha presença. Por fim dou uma tossidela que não ouvem, de tal modo estão absortos na pândega.
Invejo-lhes a inocência, a graça gestual, os sorrisos escancarados, o estado de alma doce, tudo a condizer com o seu pequeno mundo.
Quero ser um deles, tocar aquela água que limpa a carne e tempera do calor como se do mar oceano se tratasse.
Esqueço-me, em sonhos com outros tempos que me despertam esse desejo, e eles continuam a ignorar-me, entretidos em combinações de proezas infantis.
-Chico, vamos a ver quem é capaz de estar mais tempo com a cabeça debaixo d’ água, -diz um deles, deixando vir à tona um insuspeito semblante de malícia.
O Chico ainda duvida aceitar a competição: «eu respiro mal pelo nariz», contrapõe com santa ingenuidade, obrigando-me a conter a respiração para não me rir e ser denunciado.
O Tónho, assim se chama o outro catraio, nitidamente mais batido em pequenas trapaças, mantém e argumenta a proposta: -olha lá Chico, debaixo d’ água só os peixes é que respiram!...
...o meu desafio é precisamente o contrário: ver qual de nós aguenta mais tempo sem respirar, metendo a cabeça na água.... enchemos o peito de ar, contemos a respiração, e vemos qual de nós lá consegue estar mais tempo.
O Chico, receoso do alvitre, ainda levanta mais uma questão: «e como contamos o tempo se não temos relógio?».
-É simples meu medricas – a palavra sai dos lábios do Tónho com tom incentivador – fazemos à vez e o que fica de fora vai contando até cinquenta...
Repetem a cena enquanto o fôlego do Chico resiste, nunca topando este que o Tónho tem escondida uma palhinha retorcida, metida habilmente no canto da boca...
...nem dão por ser espiados pelo desconhecido que deliciado os observa.
Dali arrancam repentinamente, gritando em uníssono: -vamos a ver quem chega primeiro ao monte!
... e lá vão galgando cabeços, como penas soltas batidas pelo vento ...
O ar quente seca gargantas já desabituadas destas temperaturas e os grilos nas tocas emudecem esperando, em vão, dias mais amenos.
Uma máquina agrícola corta um trigo pouco promissor, lançando à sua volta uma poeirada de palha solta.
A erva de há poucos dias deu lugar a pasto seco que cobre de amarelo tórrido a planura ondulada, exibindo à memória telas de Van Gogh.
Animais arrastam-se penosamente procurando uma fonte, uma sombra que os ajude a transpor a barreira de mais um dia.
Um cão vigia de longe, com um palmo de língua de fora.
Do moiral nem sinais, que não há chapéu que pare este sol abrasador.
“Venham bulir neste Alentejo que destila fogo, um dia que seja!”
Mais além a miragem de um oásis. Uma horta, um milagre na charneca ardente, onde o verde faz lembrar outra estação, palácio da passarada que depois de depenicar na fruta aproveita para se refazer da calma.
Junto a um poço dois miúdos, perdidos nesse espaço imenso, chapinham com entusiasmo no caldo que preenche o bebedoiro do gado. Aproximo-me. Riem-se, divertidos, não me sentem chegar.
Gozo também a brincadeira de atirarem água um ao outro, corpos nus despedindo gargalhadas de prazer. Hesito em anunciar a minha presença. Por fim dou uma tossidela que não ouvem, de tal modo estão absortos na pândega.
Invejo-lhes a inocência, a graça gestual, os sorrisos escancarados, o estado de alma doce, tudo a condizer com o seu pequeno mundo.
Quero ser um deles, tocar aquela água que limpa a carne e tempera do calor como se do mar oceano se tratasse.
Esqueço-me, em sonhos com outros tempos que me despertam esse desejo, e eles continuam a ignorar-me, entretidos em combinações de proezas infantis.
-Chico, vamos a ver quem é capaz de estar mais tempo com a cabeça debaixo d’ água, -diz um deles, deixando vir à tona um insuspeito semblante de malícia.
O Chico ainda duvida aceitar a competição: «eu respiro mal pelo nariz», contrapõe com santa ingenuidade, obrigando-me a conter a respiração para não me rir e ser denunciado.
O Tónho, assim se chama o outro catraio, nitidamente mais batido em pequenas trapaças, mantém e argumenta a proposta: -olha lá Chico, debaixo d’ água só os peixes é que respiram!...
...o meu desafio é precisamente o contrário: ver qual de nós aguenta mais tempo sem respirar, metendo a cabeça na água.... enchemos o peito de ar, contemos a respiração, e vemos qual de nós lá consegue estar mais tempo.
O Chico, receoso do alvitre, ainda levanta mais uma questão: «e como contamos o tempo se não temos relógio?».
-É simples meu medricas – a palavra sai dos lábios do Tónho com tom incentivador – fazemos à vez e o que fica de fora vai contando até cinquenta...
Repetem a cena enquanto o fôlego do Chico resiste, nunca topando este que o Tónho tem escondida uma palhinha retorcida, metida habilmente no canto da boca...
...nem dão por ser espiados pelo desconhecido que deliciado os observa.
Dali arrancam repentinamente, gritando em uníssono: -vamos a ver quem chega primeiro ao monte!
... e lá vão galgando cabeços, como penas soltas batidas pelo vento ...
Sunday, July 27, 2008
Um negócio de miúdos...(Mas o melhor do mundo são as crianças,: Fernando Pessoa, poema Liberdade)
Texto: Luis Galhardas
Ilustração: Paula Costa
O Tricas era o miúdo que eu mais admirava na escola.
Proibido de o acompanhar onde quer que fosse, foi, por ironia, meu companheiro de carteira.
Cara escanzelada, mas sempre sorridente, intrigava-me vê-lo andar descalço em dias gelados de Inverno, ou no chão abrasador do pino do Verão.
A sua fama de rufia e velhaquíce vinha de incursões frequentes a hortas e quintas onde, para completar a magra dieta caseira, sempre encontrava algo que trincar, fosse qual fosse a época do ano.
Eu próprio o entusiasmei, vezes sem conta, a fazer investidas ao laranjal de meu avô, que tinha as melhores laranjas do mundo.
Proibido de o acompanhar onde quer que fosse, foi, por ironia, meu companheiro de carteira.
Cara escanzelada, mas sempre sorridente, intrigava-me vê-lo andar descalço em dias gelados de Inverno, ou no chão abrasador do pino do Verão.
A sua fama de rufia e velhaquíce vinha de incursões frequentes a hortas e quintas onde, para completar a magra dieta caseira, sempre encontrava algo que trincar, fosse qual fosse a época do ano.
Eu próprio o entusiasmei, vezes sem conta, a fazer investidas ao laranjal de meu avô, que tinha as melhores laranjas do mundo.Apesar de frequentemente lembrado que não me queriam saber em tão “má companhia”, raspava-me com ele sempre que conseguia iludir a vigilância familiar, para aventuras com que ainda hoje sonho.
Em dias quentes de Verão pisgávamo-nos para a ribeira do Alcaláte, onde sabíamos de um pego de águas transparentes, escondido entre silvas e juncais e protegido por escarpas rochosas, nossa praia privativa.
Aí, vestidos com a nossa inocência, tomávamos banho, apanhávamos rãs e comíamos amoras.
Invejava-lhe, sem maldade, a habilidade para descobrir ninhos, tirar grilos das tocas com uma palhinha, matar cobras e lacraus, e muitas outras artimanhas em que era mestre.
Certo dia desertámos das aulas, apesar de termos consciência plena que uma sova de réguadas seria certa. A curiosidade foi superior a tudo!
Voava um pequeno avião numa herdade próxima da vila, a fazer o tratamento químico.
Os dois nunca tínhamos visto uma aeronave. Combinámo-nos.
Na manhã seguinte, como de costume, encontrámo-nos na ladeira da escola.
Olhámos um para o outro, com ar decidido, e tomámos o caminho da Pipeira.
Em silêncio, mergulhados no roncar do motor, tivemos uma das melhores lições da nossa instrução primária: um homem que nunca soube quem era, surpreendido com a presença de dois catraios em bibe de escola, explicou-nos, tim-tim por tim-tim, o funcionamento do avião, numa elucidativa aula de aerodinâmica.
À tarde, de regresso à escola, irradiávamos felicidade. Apesar do que nos esperava.
Outro episódio rocambolesco viria cimentar definitivamente a nossa amizade nesses anos de escola.
Numa bela manhã de aulas da segunda classe, tinha acabado de me sentar ao lado do Tricas que me mostrou uma caixa de fósforos, com uma série de buraquinhos feitos numa das faces.
-O que tens aí dentro Tricas, perguntei entusiasmado com a surpresa?
«São dois grilos que apanhei ontem à tarde, no terreiro de S. Bento», respondeu-me.
Sugeri-lhe: -abre um pouco a caixa para ver se é verdade.
Ele deslocou ligeiramente a tampa e logo apareceram umas compridas atenas negras e o que se adivinhava ser a cabeça de um grilo.
-Eh! pá, mas não cantam, argumentei.
Ao que ele, filosóficamente, retorquiu: «os grilos para cantar têm que abrir as asas, para depois, em movimentos muito rápidos, produzirem o som do gri gri..., dentro da caixa não podem abrir as asas, por isso não cantam».
-E como é que tu sabes isso, inquiri pasmado?
«Tenho observado como o fazem ao sol, na entrada das tocas, antes de os apanhar», esclareceu.
Eu, que há muito sonhava ter um grilo numa gaiola, logo engendrei uma troca.
Tinha em casa uma caderneta de cromos, cuidadosamente colados, versando sobre as “Maravilhas do Mundo”, mais entretenimento de minha mãe, e que ficara preenchida há dias.
A idéia surgiu-me como um relâmpago: -olha, troco a caderneta das “Maravilhas do Mundo”, que já está cheia, pelos grilos.
O Tricas arregalou os olhos, mais brilhantes que nunca, e não hesitou. Em casa não havia dinheiro para sapatos..., para comidinha sabia-se lá..., quanto mais para cadernetas e cromos!
Efectuou-se a troca no recreio do almoço, ficando as partes felizes com o negócio.
À noite, quando minha mãe teve a infeliz vontade de querer passar os olhos pela caderneta, tive de vomitar o sucedido, sob ameaça de castigo severo.
Mensagem imediata, no dia seguinte, para o senhor professor, veículada por minha avó, também professora na escola.
De nada valeu, diga-se em abono da verdade, ter esclarecido que a ideia tinha sido minha.
Após exemplar sessão de réguadas, sendo mais aviado o Tricas e mais poupado eu, por motivos óbvios, diante de toda a classe tivemos que desfazer a inocente transação.
Lágrimas a correr em fio e as mãos a arder, sentei-me na carteira, não conseguindo encarar o meu compincha.
Ouvi-o apenas dizer: «não chores, os homens não choram!»
Nesse dia à saída, quando descíamos a ladeira da escola, sem trocar palavra, depositou na minha mão a caixa preciosa.
«Toma, são teus... disse... dou-te os grilos.»
-Mas eu não te posso dar a...
O Tricas não me deixou completar a frase: «eu não quero a caderneta, não é disso que eu gosto...
um dia destes vamos à quinta do teu avô: -o que eu gosto, mesmo, é comer uma daquelas grandes laranjas da baía!
Em dias quentes de Verão pisgávamo-nos para a ribeira do Alcaláte, onde sabíamos de um pego de águas transparentes, escondido entre silvas e juncais e protegido por escarpas rochosas, nossa praia privativa.
Aí, vestidos com a nossa inocência, tomávamos banho, apanhávamos rãs e comíamos amoras.
Invejava-lhe, sem maldade, a habilidade para descobrir ninhos, tirar grilos das tocas com uma palhinha, matar cobras e lacraus, e muitas outras artimanhas em que era mestre.
Certo dia desertámos das aulas, apesar de termos consciência plena que uma sova de réguadas seria certa. A curiosidade foi superior a tudo!
Voava um pequeno avião numa herdade próxima da vila, a fazer o tratamento químico.
Os dois nunca tínhamos visto uma aeronave. Combinámo-nos.
Na manhã seguinte, como de costume, encontrámo-nos na ladeira da escola.
Olhámos um para o outro, com ar decidido, e tomámos o caminho da Pipeira.
Em silêncio, mergulhados no roncar do motor, tivemos uma das melhores lições da nossa instrução primária: um homem que nunca soube quem era, surpreendido com a presença de dois catraios em bibe de escola, explicou-nos, tim-tim por tim-tim, o funcionamento do avião, numa elucidativa aula de aerodinâmica.À tarde, de regresso à escola, irradiávamos felicidade. Apesar do que nos esperava.
Outro episódio rocambolesco viria cimentar definitivamente a nossa amizade nesses anos de escola.
Numa bela manhã de aulas da segunda classe, tinha acabado de me sentar ao lado do Tricas que me mostrou uma caixa de fósforos, com uma série de buraquinhos feitos numa das faces.
-O que tens aí dentro Tricas, perguntei entusiasmado com a surpresa?
«São dois grilos que apanhei ontem à tarde, no terreiro de S. Bento», respondeu-me.
Sugeri-lhe: -abre um pouco a caixa para ver se é verdade.
Ele deslocou ligeiramente a tampa e logo apareceram umas compridas atenas negras e o que se adivinhava ser a cabeça de um grilo.
-Eh! pá, mas não cantam, argumentei.
Ao que ele, filosóficamente, retorquiu: «os grilos para cantar têm que abrir as asas, para depois, em movimentos muito rápidos, produzirem o som do gri gri..., dentro da caixa não podem abrir as asas, por isso não cantam».
-E como é que tu sabes isso, inquiri pasmado?«Tenho observado como o fazem ao sol, na entrada das tocas, antes de os apanhar», esclareceu.
Eu, que há muito sonhava ter um grilo numa gaiola, logo engendrei uma troca.
Tinha em casa uma caderneta de cromos, cuidadosamente colados, versando sobre as “Maravilhas do Mundo”, mais entretenimento de minha mãe, e que ficara preenchida há dias.
A idéia surgiu-me como um relâmpago: -olha, troco a caderneta das “Maravilhas do Mundo”, que já está cheia, pelos grilos.
O Tricas arregalou os olhos, mais brilhantes que nunca, e não hesitou. Em casa não havia dinheiro para sapatos..., para comidinha sabia-se lá..., quanto mais para cadernetas e cromos!
Efectuou-se a troca no recreio do almoço, ficando as partes felizes com o negócio.
À noite, quando minha mãe teve a infeliz vontade de querer passar os olhos pela caderneta, tive de vomitar o sucedido, sob ameaça de castigo severo.
Mensagem imediata, no dia seguinte, para o senhor professor, veículada por minha avó, também professora na escola.
De nada valeu, diga-se em abono da verdade, ter esclarecido que a ideia tinha sido minha.
Após exemplar sessão de réguadas, sendo mais aviado o Tricas e mais poupado eu, por motivos óbvios, diante de toda a classe tivemos que desfazer a inocente transação.
Lágrimas a correr em fio e as mãos a arder, sentei-me na carteira, não conseguindo encarar o meu compincha.
Ouvi-o apenas dizer: «não chores, os homens não choram!»
Nesse dia à saída, quando descíamos a ladeira da escola, sem trocar palavra, depositou na minha mão a caixa preciosa.
«Toma, são teus... disse... dou-te os grilos.»
-Mas eu não te posso dar a...
O Tricas não me deixou completar a frase: «eu não quero a caderneta, não é disso que eu gosto...um dia destes vamos à quinta do teu avô: -o que eu gosto, mesmo, é comer uma daquelas grandes laranjas da baía!
Saturday, July 26, 2008
Saturday, July 19, 2008
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